Vários homem e várias mulher interpretam esta história que se passa dentro de portas. É um espaço comum e é para todos confortável.

homem - Este ano iniciaremos os brindes por países. Vamos olhar para o mapa-mundi e ver a que horas começa o dia 1 de Janeiro. E começamos aí os brindes.

(Conversas desencontradas e excitadas. Várias pessoas, que se revelerão com ou sem importância ao longo da história estão a partilhar ideias e resultados.)

homem – O primeiro é cedíssimo. O último também. Isto promete. Promete-nos a todos. – E propõe um brinde.

(Algumas pessoas que pareciam com falta de ânimo, em resposta a uma ou duas, iniciam os sorrisos. Todos procuram um copo. Haverá um pequeno zumbido feminino, quase um gritinho.)

mulher – Eu sei de onde isto vem. A ideia. Sei que alguns também se lembraram de coisas boas. Mas eu sei de quem é o móbil.

(Esta mulher é uma sombra ou uma boquilha, uma mulher capaz de romance, ou prometedora disso.)

mulher – Eu proponho que cada um faça um brinde com uma poesia associada a esse país.

(Esta mulher tem lábios vermelho vivos. Está iluminada por baixo.)

mulher – Podemos mesmo fazer mais coisas associadas,

(Esta mulher não tem a voz apagada. Não tem a genialidade, tem a sorte, ou o azar. Olhares.)

mulher – Músicas.

(É a mais rápida de todos. Uma velhaca, a mais feia. A tez dela será acastanhada.)

homem – Para as minhas mulheres que fumam a pergunta é, onde vai ser a meia-noite?

(Este homem não tinha ainda sido notado, a não ser como uma presença, nem incómoda, nem excessiva.)

mulher – Vamos?

(A excitação, a beleza da surpresa. O pacto. O sangue. A causa. Esta mulher representará tudo isso.)

homem – Percebem o que vos digo?

(homem magro. É taciturno mas sorri abertamente.)

Haverá uma toalha verde. Não sei se é repetível.

No capítulo do corpo no livrinho de auto-ajuda irei salientar a fundamental distinção de algumas coisas. Se as pernas são tortas use calças. Se a barriga é mole use camisolas largas. Se a lolita, a Dolores, tem defeito, opere que ballet sem luz não tem graça. Você pode não ser perfeita mas é o uso que lhe dão ao corpo que o tranforma e, convenhamos, que não poder usar a Dolores ninguém merece. O resto disfarce e lembre-se que deitada, com todo o barulho das luzes, mal se nota e os cães não ligam a pernas, só quando as mordem.

AAAAAAAAAAAAAAA!

(Oiçam-no como uma erupção.)

Fim da inocência, disseste tu. Depois ainda acrescentaste, se contas a alguém alguma das coisas que te contei agora, corto-te cada um dos membros por cada coisa que contares.

O fundo é muito mais claro. Há na realidade vários fundos, ou fundamentações. Branco iluminado a branco. Artificial. Quase o superlativíssimo. Repete-se nas camas, não nos saltos nas camas. Lembro-me que não tenho já lençóis brancos a uso. Vou recuperá-los. O linho é incomparável na cama, só a seda o supera no inverno. De qualquer cor. Mas para isso agora falava desses auto-retratos, ou filmes mesmo, animados. A janela tem vidros velhos. Líquidos. A luz da rua é laranja. As paredes ficam vivas. Os tempos dos saltos são espaciais. Pelo menos para um dos suicidas. Os suicidados de alguma coisa, ou de alguém. Aqui, um interlúdio. Uma cápsula. Um fundo demasiado clínico. O vermelho em vários ângulos. Apetece um certo regresso, o conforto dos castanhos camurça. A família cheia de pêlo. Umas flores no descansa pés. O metálico do cinzeiro e da mesa. As casas perdem os cinzeiros. Há muito tempo que não me doía o pescoço. Percebo cada dor muscular do pescoço. Acabo por abandonar as palavras descritas e fico com elas apenas na minha cabeça, um caleidoscópio delas.

(Voltar, voltar, voltar. O imediato. A enormidade da minha necessidade. Raptem-me, roubem-me, desapareçam-me com esta vontade.)

- Ai, não é com essa idade que aprendes isso. Vais aprendendo a respeitar também, abanando o pano que tem nas mãos a confirmar a espessura do ponto. Não será bem assim, haverá revezes. De certeza absoluta, de certeza absoluta. Não sei se sei o que pensas quando dizes isso. Tudo muda, o que é certo hoje amanhã só se imagina. É por essa incerteza que os teus dias passados te dão o tom com o que o dizes. A sabedoria do tempo que tu mesma receias. Desvia o olhar por uma necessidade de coçar o nariz. Ela notou-o também naquela altura. Da pausa em que se encontram. Do tempo actual e eterno do movimento. O que se passou vai passar para sempre. Ela diz-me, o que já achaste não é exactamente o mesmo que dizes. Tens que prestar atenção à maldade. Não se pode continuar a dobrar as esquinas sem algum receio, ou com uma imensa segurança, porque tens que ser capaz também de dobrar muitas de olhos vendados. Mas não esperes que seja sempre igual. Mas podes acreditar, esperar que se repita, sei lá, e sei que me mexo ao dizer isto, o que está cá, está cá dentro. Não desaparece só porque não cheiras o côco a que costumam cheirar as roupas, isso esqueces, claro que esqueces, mas nem seria possível de outra maneira. Pensa enquanto a ouve a lembrar-se do cheiro do côco na roupa, pensa pensa que se te deitasses e continuasses a lembrar-te do cheiro ainda quente da outra almofada não aguentarias. Mas penso e tenho algumas certezas. E eu sei que não são eternas. Não interessa na verdade. De novo um tempo difuso, não se vê em mais nada, mas um desconforto. É a forma como conduzes a vida. Algumas perguntas que fazes não combinam com as certezas que tens. Diz-me o que queres. O que queres de verdade? O cheiro de alguma coisa? Não se trata de cheirar, nem de comer ou vomitar. Queres respostas? Saber o fim das coisas? E depois o que fazes com esse final? Usas o fim a preto e branco? Nos sapatos? No tamanho da crista? E na cabeça dela as meias. As meias que usa para protegerem os pés do frio. E o pensamento nelas, a sofrer, sentir. Estou sempre a conceber a condução da maldade. Como os números de marcação nas orelhas, ou nos papéis. Mas que me importam os números?! Importam-me sempre os mesmos. São sempre os mesmos olhos azuis. As mesmas sobrancelhas de lobo. O mesmo tom claro da pele. Esfregam a cara. Uma começou primeiro e logo a outra a esfregar também a cara. Apertam os olhos e o rosto com as mãos para cima e para baixo. Esmagam os glóbulos que por momentos as fazem ver tudo negro, e continuam assim, para cima e para baixo. Terminam da mesma forma, apertando as mãos contra a face até ao queixo onde deixam escorrer a palma e depois os dedos abertos.

Parece que está na moda. Tenho que comprar uma.

«A Corrida em Círculos» – I

O círculo é a forma eleita:
É ovo, é zero
É ciclo, é ciência.
Nele se inclui todo o mistério
E toda a sapiência.

É o que está feito,
Perfeito e determinado
É o que principia
No que está acabado.

Ana Hatherly.

P.S. Estou às voltas

Matas-me. É urgente rever-te.

É de um romance que se fala. A força desta permanência transforma-a numa raridade. A constância do amanhecer, ainda é cedo, dizes-me, a manhã ainda volta.

Justifica-se em absoluto a pontuação. Neste momento eu sei o que é uma forma, como usar essa forma. Então, diz-me, – Na varanda, à chuva, ou ao sol? - Preciso de uma imagem para isto. Já sei, é o enquanto. (É demasiado prometedor isso, demasiado.) Suporto melhor a água do Porto.