Margaret Kerry

Realização muito incerta

Margaret — Fri, 27 Jan 2012 13:50:58 +0000

Trocar o exterior pelo início. Se o início fôr a primeira letra, ou o lugar inícial. O sítio primordial. O da entrada.

E depois não conseguir trocar, mas ainda assim, ainda assim trocar.

O alvo que sai, que esmaga, revolve. E acrescentar uma existência independente, em pontos nervosos e ao mesmo tempo severos.

Resolver assim uma divisão, um quarto fechado, – e não se abrem portas fechadas, que não te preocupes, não abro – e agora, logo ao chegar, escancarado.

Ridículo

Margaret — Thu, 26 Jan 2012 14:23:17 +0000

De repente, antes que perceba o como, uma pancada seca no retrovisor da direita e plof, lá foi o espelho. E não estou a falar dos sete, ou três, ou nove anos de azar que a sapientíssima sabedoria popular apregoa, estou a falar da falta que aquela pequena reflexão nos faz.

Pessoalmente acho extravagante partir espelhos. Profissionalmente acho afáveis os reflexos.

Mas os reflexos, se pensarmos bem, não nos fazem ir a consultas. Deixarmo-nos deslumbrar por uma imagem é patético. Desistir de um reflexo pode ser desagradável para o objecto.

rascunho

Margaret — Wed, 18 Jan 2012 00:41:59 +0000

Sem tempo para delongas, metáforas, aforismos: preciso de ganhar dinheiro. Trabalho honesto, com inteligência ou com força. Cheguei àquela altura na vida em que não dá mais para nada, nem sonhos, nem liberdades, nem músicas, nem vinho. No trabalho estará a salvação, ou uma vida mais qualquer coisa.

A inutidade humana Senhor, a inutilidade humana

Margaret — Wed, 21 Dec 2011 23:04:58 +0000

Não deixes meu Menino que o Homem perca a dignidade. A dignidade de trazer o pão para a mesa. A dignidade de o pagar. Não deixes que o Homem se torne miserável. O miserável que se arrasta em qualquer lugar. Temos os pés, as mãos. Temos o que é preciso para a utilidade vulgar.

O que deves guardar

Margaret — Wed, 21 Dec 2011 02:58:55 +0000

O que deves guardar são os teus dentes. Tens seis dentes agora. Os caninos começam a aparecer, oito. Os teus primeiros dentes a aparecerem na tua boca. O teu rosto a mudar. Deves guardar os teus dentes. Ter com eles a higiene necessária para os conservares saudáveis. Guarda-os.

O que deves guardar são os teus cabelos e a tua pele. Tratá-los, lavá-los, hidratá-los, cortá-los, – limita os golpes, mas vais precisar de ver o sangue a correr ao longo da tua vida, saboreá-lo. Não te cortes por preguiça, justiça ou culpa, os golpes dão-se num ímpeto e sem piedade. Quando tudo o mais acabar, na tua cabeça existirão pêlos, na tua carne haverá um escudo.

O que deves guardar é esse monumento concebido por Homens. A tua boca, o teu estômago, os teus pulmões, os teus intestinos, a tua cabeça onde vives tu na tua intimidade. Um animal. Guarda esse animal que chora desde o dia em que nasceu. Senti-te nesse dia como presente. Concretizei-te num corpo frágil e franzino, transparente. Eras tão transparente, meu amor. Segurava-te na palma da minha mão e encostava-te ao meu peito e tu respiravas. Respiravas sobre mim. Um bafo quentinho. O teu coração batia mais depressa do que o meu e eu imaginava-te cansada e não sabia mais como apaziguar essa aflição e então encostava-te no meu peito. E assim ficava.

Até ao fim – várias vezes

Margaret — Sun, 18 Dec 2011 03:05:04 +0000

Hoje procurei várias vezes o fim. O homem que me persegue na cabeça tem uma imperfeição grosseira na pele, mesmo por baixo do olho esquerdo. Eu perdoo-lhe essa imperfeição escura que, se ele a visse, em menos segundos que os cinco dramáticos últimos que da mesma maneira estão dentro da minha cabeça, desaparecia.

O Homem dentro da minha cabeça

Tem uma força magnética. Atraí sobre si uma vontade de o imortalizar. Reparo que, se o tivesse conhecido no Verão não teria sobre mim o mesmo impacto centrífugo. Revela-se no fim do ano a tal profecia jocosa reservada para todos os que partilham comigo o pecadilho zoológico. Tem os cabelos compridos, um rabicho sem jeito no final da nuca. Mas o Inverno, este glorioso e ameno Inverno, põe-lhe o gorro ou o chapéu de campesino de tweed preto no crânio e ele arrebatou-me.

É

Margaret — Wed, 14 Dec 2011 02:06:38 +0000

Existem imagens para o futuro?

s.f.f.

Margaret — Sun, 04 Dec 2011 01:47:53 +0000

Passo a vida a cruzar-me com as antigas fodas dele. Assim mesmo, de uma forma vulgar. – O charme, as conversas, o sempre réptilíneo chamar do sexo nas conversas. – Os homens são um reflexo das mulheres que tiveram porque, se é verdade que são as mulheres que os escolhem, é também verdade que são eles que nos conquistam. Este, em específico, vareia (não é erro, é mesmo à vara que me refiro) bastante nos tipos. Mesmo eu, em nada me assemelho a nenhuma das espécimes que vou conhecendo. Se sou melhor, se sou pior, hei-de ser de tudo, nuns dias mais, noutros dias menos. Porque insite em que as conheça é uma nublosa. Como mantém relações próximas com tantas uma surpresa. A forma como dizem o nome dele é sempre perturbante. Agora, se me maça a comparação? Só a do sexo – espantosa maneira de me reduzir, à cama.

Até quando

Margaret — Wed, 26 Oct 2011 09:32:11 +0000

Pergunto-me. Faço-me a pergunta desesperada de pensar até quando te espero. Chamo o teu nome nas ruas vazias. Nem um som. Nenhum estalar dos ramos. O teu doce pedido matinal. O sofá a correr em fios de alegria sangrenta. Tudo o que era teu me faz falta agora. Os teus lamentos nocturnos se eu não te deixava ficar na cama. Não pensei neste final. Não pensei nisto nunca. Nesta angústia. Neste desamparo. A tua metade aflita. Um ridículo espectáculo na prateleira do nosso quintal. Sentirás tu a falta dos meus beijos nos ossos brancos junto aos teus olhos? Sentirás tu a falta do calor? A fome? O medo? A dor? Sentirás alguma coisa parecida com o que sinto? Não sentes o peso que sinto da morte. Não sentes o início do fim que não sei quando decretar. Não sentirás nada, ou sentes tudo sem saber como sentir. As lágrimas não as tens. Estão todas em mim. Gosto muito de ti. Serás sempre meu. Estejas onde estiveres. Sempre meu. Sempre.

Sim eu sei//Que tudo são recordações//Mas tu foste a mais linda história de amor// Que um dia me aconteceu// E recordar é viver// Só tu e eu

Margaret — Fri, 16 Sep 2011 22:38:54 +0000

Não sei como foi acontecendo o milagre. Não sei como consegui sobreviver a tanta beleza e maravilha. Tanto céu estrelado. Tantos miados na janela molhada. Não sei de onde tem chegado o vinho tinto, ou aquele especialmente gelado branco. Os dias correm. As felicidades acumulam-se. Sim, sim, muitas desgraças foram acontecendo também, mas que nos interessam agora? Que falta nos fazem? Como às letras que se comem, se anulam ou se separam, ao ritmo dos dedos. Sem a revisão, nada.

Aconteceu-me e pronto. Numa escada com cheiro de gato Fenício. Numa viagem de azul, azul. No vento na árvore do meu quintal.

Em Novembro voltará a festa. Em Novembro voltará tudo, mas na verdade foi em Setembro que tudo começou.