Piquei-me nas urtigas.
As ideias fogem-me todas para os sonhos. O chão levanta-se, não o chão de madeira mas uma imitação qualquer. Imperceptível até agora o embuste. Os gatos fogem das mulheres de cabelos curtos e ultrapassadamente loiras que me invadem a casa como se cá morassem. Vejo animais em bolas de pêlo que contorno com os pés atentos. Moscas em grande número desorganizado. Homens e mulheres tão longe nas suas vidas a serem recuperados em reflexos de gestos. Um bocejo contínuo. Uma incapacidade de remover o hábito inveterado para as fotografias. As minhas pessoas partem naturalmente para outro sítio qualquer. Sempre um beijo dado de qualquer maneira. O telefone quase toca.
Hoje um livro novo. O segredo de todas as histórias.
